❝ Si je ne dois plus penser à elle,
tu devras m’enseigner à ne plus penser... ❞

L’hôpital est en règle générale un lieu hostile, synonyme de tristesse où l’on ne désire pas poser ses bagages. Mais je suis du bon côté de la barrière, celui où l’on ne pleure pas un proche disparu, où il est possible de sauver des vies. Je crois que ma présence ici me permet de me déculpabiliser quelques peu de ne pas être retourné au front, de ne pas aider à la sauvegarde de mon pays. Je sais que je ne peux pas sauver tout le monde mais au moins je contribue, par mes maigres moyens à l’améliorer. Certains jours tout du moins. Pas aujourd’hui. Les victimes d’un accident de bus ont prit d’assaut les urgences. Tous des enfants, de neuf à dix huit ans en moyenne. J’en suis à ma cinquième perte en moins de trois heures. Blessures trop graves ou déjà en arrêt en arrivant. Alors je ne compte pas laisser le sixième me glisser entre les doigts, je suis là pour les sauver, non pour prononcer l’heure de leurs morts.

Deux heures plus tard, il est toujours en vie. Amoché, mais ses constantes sont stables, l’opération s’est très bien déroulée. De retour aux urgences, le calme est de retour, du moins je pourrais presque m’entendre penser. Tout est entre de bonnes mains, je retourne donc dans les couloirs et m’allonge sur un lit. Je ne sais plus à quand remonte mes dernières heures de sommeil. Autrefois je dormais bien, je pouvais m’endormir n’importe où, n’importe quand. Pendant mon internat, je n’ai jamais eu de problèmes par rapport aux gardes ou au sommeil. Depuis mon retour, je n’ai pas passé une nuit entière. C’est impossible. Les cauchemars font désormais part intégrante de ma vie et depuis l’accident, j’ai peur. J’ai peur de dormir, de ne pas me contrôler, de déraper. Et je ne veux pas, je refuse que cela se reproduise. Alors je ne dors quasiment plus, toujours par tranche de deux heures au cas où. Et le plus souvent possible ici, à l’hôpital, au milieu d’un couloir où j’espère que le bruit me permettra de ne pas tomber dans un sommeil profond.

J’ai l’impression que le soleil se reflète dans ses cheveux. Cela pourrait presque m’illuminer si sa beauté ne s’en était pas déjà chargée. Son sourire s’étend jusque dans ses yeux. Je n’ai jamais vu pareil merveille dans toute ma vie. Un seul de ses sourires arrive à me faire sentir chez moi. Avec elle, je suis chez moi. Lentement, ma main effleure sa joue pour redescendre vers son menton. L’attirant à moi, je pose délicatement mes lèvres sur les siennes. Ma main se glisse derrière sa nuque pour l’attirer un peu plus. Elle est à moi, je le sais, je le sens. Et je la veux, du plus profond de mon être. Elle s’éloigne pour mieux me revenir un peu plus dévêtue. Mes yeux caressent ses courbes du regard. Somptueuses. Mes mains quant à elle s’attardent sur ses hanches, effleurent la moindre parcelle de sa peau si délicate. Nos corps s’embrasent.

« Astings réveille toi. Je viens de mettre ta femme en salle de trauma 2. Je savais pas que t’étais marié, surtout à un canon comme elle. T’as vraiment tiré le gros lot (…) » Je n’écoute pas un mot de ce qu’il peut me raconter à partir du moment où il parle de Dora. Sans réfléchir, je m’élance vers les urgences m’imaginant déjà le pire scénario, accident de voiture, fusillade, rupture d’anévrisme… J’ouvre la porte de la salle à la volée « Qu’est ce qu’il se passe Dora ?! » pour la découvrir assise sur la table, totalement consciente. Un soulagement indicible s’empare de moi suivi trop rapidement d’un sentiment de stupeur amer. Elle est encore plus magnifiques que dans mes souvenirs, où mes rêves. Même là, avec une main ensanglantée elle irradie. Et cela me rend affreusement coupable. Toujours sur le seuil, je lance un regard vers la salle pour trouver quelqu’un pour me remplacer, n’importe qui mais personne ne semble libre, comme si le destin s’acharnait aujourd’hui. A contre cœur, je m’avance donc vers elle après avoir refermé la porte. Je tire avec tout ce dont j’ai besoin pour la soigner avant de m’assoir sur le tabouret en face d’elle. Incapable de la regarder dans les yeux, je me contente d’attraper sa main et de la poser sur le chariot. « Montre-moi ça. »

C’est tout ce que j’ose dire, de peur de dire quelque chose que je pourrai regretter. Elle est mieux sans moi, je le sais. Je lui fais du mal, je lui ai fait du mal et cela ne doit pas se reproduire. « C’est assez profond, je vais nettoyer et faire des points de suture. » Je commence par l’anesthésier avant de nettoyer sa blessure. Je ne dirai rien de plus, j’en ai déjà bien trop montré avec mon entrée en fanfare.